Hoje em dia já ninguém lá vai, aquilo está cheio de gente

Artigos da categoria “Livros e Poesia

Fora

Publicado em 14/11/2023

Gosto de cantar. Não sei cantar, e sou desafinadíssima, mas canto, algumas vezes, muito baixinho, quando estou sozinha. Que sou muito desafinada, sei-o porque os outros mo disseram; a minha voz deve ser como o miar de um gato. Mas eu, por mim, não me dou conta de nada; e experimento, ao cantar, um vivo prazer. Ele, ele ouve-me, imita-me; diz que o meu cantar é uma coisa que está fora da música; uma coisa inventada por mim.

—Natalia Ginzburg, As Pequenas Virtudes, Ele e Eu, Relógio D’Água 2021 (1972)

Fogo

Publicado em 04/11/2023

Dedico este livro a um amigo meu, cujo nome calo. Não está presente em nenhum destes escritos, e todavia, em grande parte deles, foi ele o meu interlocutor secreto. Não teria escrito muitos destes ensaios, se não tivesse por vezes falado com ele. Ele deu legitimidade e liberdade de expressão a certas coisas que eu pensara.
Exprimo-lhe aqui o meu afecto, e o testemunho da minha grande amizade, que passou, como toda a verdadeira amizade, através do fogo dos mais violentos desacordos.

—Natalia Ginzburg, As Pequenas Virtudes (prólogo), Relógio D’Água 2021 (1972)

Três Vezes

Publicado em 02/11/2023

Ela tinha-se em grande conta. Como todas estas pessoas espirituais. Uma arrogância desmesurada. Ela representava o papel de superior muito mal e de forma inconsistente. Mas, ao mesmo tempo, estava convencida da sua superioridade. Inevitavelmente; porque, sabes, tinha uma enorme capacidade de auto-sugestão. Aquilo que dizia a si mesma três vezes tornava-se verdade.

—Aldous Huxley, Contos Reunidos, Chawdron, Antígona 2014 (1957)

Motivo

Publicado em 30/10/2023

— Os homens tímidos têm motivo para serem atraídos pelas cabras: vejo isso. Mas porque é que as cabras haveriam de se sentir atraídas pelos homens tímidos? O que é que as leva a realizar esses avanços convenientes? É isso que não vejo.
— Oh, claro que não os realizam a menos que o homem tímido seja atraente.

—Aldous Huxley, Contos Reunidos, Chawdron, Antígona 2014 (1957)