Hoje em dia já ninguém lá vai, aquilo está cheio de gente
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What an astonishing thing a book is. It’s a flat object made from a tree with flexible parts on which are imprinted lots of funny dark squiggles. But one glance at it and you’re inside the mind of another person, maybe somebody dead for thousands of years. Across the millennia, an author is speaking clearly and silently inside your head, directly to you. Writing is perhaps the greatest of human inventions, binding together people who never knew each other, citizens of distant epochs. Books break the shackles of time. A book is proof that humans are capable of working magic.
—Carl Sagan, Cosmos: A Personal Voyage, 1980
I long for a large room to myself, with books and nothing else, where I can shut myself up, and see no one, and read myself into peace.
—Virgina Wolf, carta para Violet Dickinson, 30 de Outubro de 1904
Devemos reler várias vezes os livros da nossa vida, porque apesar de os livros continuarem na mesma, nós não.
É então isto um livro,
este, como dizer?, murmúrio,
este rosto virado para dentro de
alguma coisa escura que ainda não existe
que, se uma mão subitamente
inocente a toca,
se abre desamparadamente
como uma boca
falando com a nossa voz?
É isto um livro,
esta espécie de coração (o nosso coração)
dizendo “eu” entre nós e nós?
—Manuel António Pina, Como se desenha uma casa, 2011