Tudo era claro:
céu, lábios, areias.
O mar estava perto,
fremente de espumas.
Corpos ou ondas:
iam, vinham, iam,
dóceis, leves – só
ritmo e brancura.
Felizes, cantam;
serenos, dormem;
despertos, amam,
exaltam o silêncio.
Tudo era claro,
jovem, alado.
O mar estava perto.
Puríssimo. Doirado.
— Eugénio de Andrade, 1961
Hoje em dia já ninguém lá vai, aquilo está cheio de gente
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No, you may not send us your verses, and we will not give you the name of another publisher. We hate no rival publisher sufficiently to ask you to inflict them on him. The specimen poem is simply awful. In fact, we have never seen worse.
—Angus & Robertson Ltd., carta de rejeição para F. C. Meyer, 10 de Abril de 1928 (não desistiu e acabou a publicar a sua poesia)
In this short Life
That only lasts an hour
How much—how little—is
Within our power
—Emily Dickinson, The Complete Poems of Emily Dickinson, Back Bay Books 1976
É então isto um livro,
este, como dizer?, murmúrio,
este rosto virado para dentro de
alguma coisa escura que ainda não existe
que, se uma mão subitamente
inocente a toca,
se abre desamparadamente
como uma boca
falando com a nossa voz?
É isto um livro,
esta espécie de coração (o nosso coração)
dizendo “eu” entre nós e nós?
—Manuel António Pina, Como se desenha uma casa, 2011
Ainda assim, reflectia naquelas ocasiões secretas em que tinha de admitir para si próprio que havia algo de errado com a sua paixão, o amor sem posse jamais poderia, decerto, na natureza das coisas, ser o artigo genuíno. No seu diário registou adequadamente aquelas duas quadras de John Donne:
Assim as almas dos amantes devem
Descer às afeições e às faculdades
Que os sentidos atingem e percebem,
Senão um Príncipe jaz aprisionado
Aos corpos, finalmente, retornemos,
Descortinando o amor a toda a gente;
Os mistérios do amor, a alma os sente,
Porém o corpo é as páginas que lemos.
—Aldous Huxley, Contos Reunidos, Hubbert e Minnie, Antígona 2014 (1957)